Miguel Ildefonso (Visual)

 

 

 

   

  Sueño de la Arcadia   Sales de las aguas de los siglos de la poesía por los bosques de Arcadia encuentras una ventana los vientos más fuertes y veraces se consumen en el vidrio y un caballo duerme en la ventana y dice         “este papel no me corresponde         pero el invierno ha sembrado un árbol en mi mano          y mi habitación es un prado verde donde viven los ciervos” El animal es triste la cruel llamada de los vacíos la flaca mirada del tiempo no habrá de inmovilizarlo         ante las costillas del buey lento es el acecho del león sobre la carne de la noche         “pero la sangre se borró en el invierno         y ahora soy el que busca entre macilentas pajas         algo equivalente a aquellos largos resplandores         las palabras         sólo las voces que se pierden en el balido desolado         sólo las voces         de los amantes que recogen los vestigios de la luna”   Ahora caminas en la tierra invernal noche sobre página noche s

  Finale   Escribir es apartarse, es desligar de la carne los apetitos de las supernovas. Los arranques de escribir se someten a escrutinios en cada palabra derivada de un estado de trance, donde la voluntad cede a la manifestación de los glaciares herrumbrados, mientras Ray Charles canta Unchain my heart , liberando las cláusulas del cerebro que se anuda en la frustración de los recién nacidos. Los hijos nacen del cosmos, bajo la mirada de un ciego pionero del rock. Los hijos nacen en blanco, cuando las manos son negras en el teclado de un conjunto de galaxias que se rigen en materia oscura, en energía total de una música etérea con golpes de la batería y trombones radioactivos. Ray Charles Baudelaire es el dios africano que en un lugar del universo se sienta a pescar cometas, meteoritos, estrellas fugaces. En ese devenir de las cosas fortuitas, instaura un pensamiento zen para calcular el tamaño del vientre en la dimensión de la piedra limada por la indiferencia del agua. Una bib

            (de Un poema para Emily Dickinson ) Debe entenderse que era una mujer victoriana de Apolo en La Victoria y que no quería publicar sus poemas mucho menos tener fama porque su espíritu era aristocrático y ya por el hecho solo de tener espíritu su nobleza era incompatible   con la futilidad de una vida pedestre   Tampoco quiso casarse no quería ser florecita con rocío en las mañanas ni tampoco por las tardes florecita angustiada doblada bajo el sol patriarcal “el alma elije su propia compañía” decía a Susan tras interrumpir la lectura de George Sand o de George Eliot o de Elizabeth Barrett Browning o de las hermanas Brontë: Emily / Anne y Charlotte con ellas tomaba el té se drogaba con el consentimiento de su padre   El té era la droga necesaria para encorsetar sus ganas de largarse y emborracharse en las brutales tabernas el té era la droga que la mantenía protestante sin protestar por fuera protestando desesperadamente por dentro   Ante la pesadumbre de su amigo Higgins

  et ccce quidam de scribis dixerunt intra se: hic blasphemat   escribo mi dedo en la yaga. esa palabra. ese instante blanco que no se escribe. sombra roja en la uña en la hoja. el lagarto rojo sube la escalera del hotel. la mujer abre la puerta cabellos teñidos de rojo. el beso es materia y destrucción de un paraíso evanescente. el lagarto en el cuartucho de cucarachas rojas. polillas ratas y más uñas rojas. la gravedad como su manzana. el cuerpo de ella. su alma en nylon luces: “me he roto la cabeza” coro: “y subió a los cielos          y subió al infierno” poesía no es nada. digamos esto: escribo noche. cuaderno palabra música radio solo cuarto. ventana ropero mesa lámpara cama pretextos:          1992, 23, erbmeivon, obircse

  Retrato de Víctor Humareda con Dones Blasfemos   La tarde se ha perdido con un dolor en la espalda y qué silencio hay cuando las cosas no reflejan nada las oscuras calles de un corazón abatido tienen un sabor a extrañas frutas entre ratas silenciosas sólo ojos se reflejan                    mirándose entre sí aquí las palabras son precisas apenas para sostener el peso de un cuerpo Pero el artista habrá de conocer el color la forma la armonía          “la composición de la realidad que lo rodea” porque hay esperanza al doblar esta esquina dejar los dolores de muchos días en un obscuro sueño          en el umbral de las cosas vacías porque hay esperanza de verlo en su ventana ubicua del Hotel Lima en La Parada meditando como un monje que ha encadenado su rebeldía extrañando los labios de Marilyn      las caricias de la Cri-Cri        y tal vez        en la ebria circunvalación de una rosa un reflejo inusitado del tiempo ingrese por nuestras ventanas

  22] al final de la batalla       había unos colores en las nubes dispersas       era un corazón destrozado sobre la calle       un león despertando bajo el eucalipto       no existía un lugar era todo de cemento       al final de la batalla solo era la dispersión de los amantes       en ese cielo donde todos se habían ido       y yo podía vivir en el techo mirando el crepúsculo       mi propio crepúsculo escribir con las ramas sin sombra       con las aves mudas de mi calle       pero me conformaba con vivir con las ramas sin sombra       con las aves mudas con mi calle esperando el crepúsculo

  Un Cuervo Vuela entre las Torres     1   falto de silencio entre corales bermejos disipo los gritos ásperos que huyen la estridencia de las ventanas abro el tiznado ojo del cuervo - absorto - pasmado hundo una carcajada en sus lóbregos huesos la volátil herradura de sus alas me presiona la ondulación del aire me asfixia despliegan las alas del cuervo no pudiendo levantar la cabeza sin firmeza en el cuello sofocado - asfixiado sin abrir más el ojo de fuego nadie puede dormir en esta calma entumecida donde se yergue el corazón aturdido de la muerte el ave que se cierne en mis sueños repitiendo “adónde iré esta noche   adónde iré esta noche   adónde iré esta noche”   2   la sombra del hueso la incorpórea presencia del ave guardando de sí la opalescente existencia ínsita los parques flamígeros del viento ínclito enturbian el himeneo de la armonía del arpegio de un ciego que                        llegado por sus lontananzas concluye en mis sueños mugientes que resuenan en mi hab

  Quiero Escribir Cansado   Escribir como una cucaracha que al ser aplastada botando su líquido espeso y blanco se da tiempo para mover las patas   Escribir como el loco que va calato por las calles sin importarle si no comió hace dos o tres días   Escribir como el borracho que jura nunca más volver a tomar y que luego de ese juramento se va a la tienda a por un ron (da resultado ¡volverás a escribir!)   Escribir como cuando has perdido todos los concursos literarios a los que enviaste tu obra y tu chica viene a hacerte el amor y es por lo que vale la pena seguir batallando contra la muerte   Escribir a las 4 de la mañana mientras crees que todos duermen y no hacen cosas tan importantes como tú al escribir algún día sabrás que estabas equivocado escribir es como dormir   Escribir (y aquí acabo) como cuando eras niño y en el colegio tratabas de hacer la letra bonita lo hacías (recuerda) solo por lograr tener la letra bonita y para que tu mami o quien te cuidara se contente