Apolo (Av. Mexico)

 

3.
 
Una calle es la respiración del gato en los techos
que ya no existen
los techos que ya no existen son las explosiones del sol
cuando ve acabarse el día
y el día acaba cuando sale el pan del horno
y respiramos la paz lejana de los pueblos que dejamos
una calle es un caminante
conoce el cemento tanto como la extensión
de su mirada en aquellas lágrimas ajenas
cuidas el jardín y cuidas el universo que florece de gratitud
en las hondonadas palmas de un abrazo
escribes en los vientos que levantan las cortinas
y la quietud que mueves cada día alcanza para vivir
una semana más escribiendo
una calle es lo que escribimos cuando los autos
se han estacionado y el motor aún está caliente 
 
4.
 
La vista al cerro El Pino
en el ojo es una lágrima abierta apuntando la indignación
de ser proletario sin remuneración
de escribir tanto y conversar con los gatos arrullados
en la neblina y con los gatos arrollados en la avenida México
y a sabiendas que se ama gratuitamente
se huye por los tejados líricos que no saben decir adiós
entre vecinos fantasmas que aun barren sus veredas
y flébiles niños que juegan a mundo
en esa pista carrascosa de nimiedades
un barro de pájaro torpe reinventa su vuelo
en espinosos dibujos que son letras
y añosamente van componiendo palabras
dejando que la voz abandone la garganta
para hacer más llevadero el invierno asmático